Мороку- хранителю путей праведных
По его телу пробежала мелкая дрожь. Затронула его пальцы и дошла до сердца.
Он молча закурил. Дым, как назло попадал в глаза и появлялись слёзы.
Он затушил сигарету пальцем. Так больно, но не пронзило.
Смотрел на её. Она молча спала и лишь иногда на веках отображались её сны, которые сопроваждались резким движением.
Её светлые волосы раскинулись на подушку.
А он всё смотрел не видя запрета, рамок и границ. Ему хотелось плакать, но это он себе не мог позволить. Это как роскошь. Он хотел провести рукой по её волосам, но тут же убрал. А вдруг проснется?
И тогда она уйдёт. И как всегда он будет курить в одиночестве. И также писать свои мысли щёлкая клавишами.
Но он знал, что она вернется. То ли привычка, то ли любовь. Он сам не понимал любит ли он её.
Нет до любви им далеко.
Вроде два взрослых человека, а играют в "отношения", и каждый видит фальш.
И после этой мысли он позволили себе роскошь....